Edgar, qui a un pull avec plein de losanges dessus, me disait : moi, ma mèche. Un bric à brac hérité crevait les toiles d’araignée organisées de sa garçonnière, prends garde au reflex de mon oncle qui est mort d’avoir trop écouté Frank Zappa sur du vinyl parce que le vynil (c’est comme ça, il ne savait pas ou se place le i grec) c’est chaleureux. À moins que ce ne soit mai 68 qui lui ait fait retourner sa veste et c’est quoi encore devenir cadre aux PTT.
Nous le vin ? C’est parce qu’on adore et le raisin rouge ça fait du vin rouge.
“Edgar, tu vas devoir te mettre rapidement au front national mon gars”.
Aucun livre ne dépasse de ta pile, Edgar, et moi, je pisse contre le vent.
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