UNKLE - Burn my shadow (2007)
Thursday, May 31, 2007
Wednesday, May 30, 2007
Mémoires sauvées du vent
Une silhouette mal assurée enjambe San Francisco - peut-être Tokyo. Des cheveux comme de la paille sortent d'un chapeau de pommier - il doit être un peu plus de 3 heures, il est 1976. Jefferson Airplane ne passe plus vraiment à la radio.
Quelques feuillets écrits sur le capot d'une machine à laver manquent de s'envoler au vent, de se retrouver sur les étagères d'une bibliothèque réservée aux écrits refusés.
La bibliothèque en question, elle, n'ouvre que la nuit. On peut d'ailleurs y lire des tas de pamphlets, des histoires de Dieu et de stéréo, des recettes de Dostoïevski ou de Blaise Cendrars. Maquereaux en papillote, jardinière de légumes oubliés - ou bien tout simplement steaks hachés finement.
La silhouette va droit vers la mort et prend son temps, mesure la distance qui la sépare de celle qu'elle aime à l'aune de l'eau qui bout dans une casserole. Compte les flocons de la plus petite tempête de neige jamais recensée. Fait craquer une planche d'un pont en bois ; écoute finalement le téléphone sonner au plus profond de la nuit.
La silhouette en question va droit vers la mort et c'est tout ce que l'on sait d'elle.
Richard Brautigan s'est tué le 25 octobre 1984.
Il a écrit : Tokyo-Montana express.
C'est maintenant le nom d'un restaurant suisse. On n'y sert pas de steaks hachés finement et Jefferson Airplane ne passe plus du tout à la radio.
Quelques feuillets écrits sur le capot d'une machine à laver manquent de s'envoler au vent, de se retrouver sur les étagères d'une bibliothèque réservée aux écrits refusés.
La bibliothèque en question, elle, n'ouvre que la nuit. On peut d'ailleurs y lire des tas de pamphlets, des histoires de Dieu et de stéréo, des recettes de Dostoïevski ou de Blaise Cendrars. Maquereaux en papillote, jardinière de légumes oubliés - ou bien tout simplement steaks hachés finement.
La silhouette va droit vers la mort et prend son temps, mesure la distance qui la sépare de celle qu'elle aime à l'aune de l'eau qui bout dans une casserole. Compte les flocons de la plus petite tempête de neige jamais recensée. Fait craquer une planche d'un pont en bois ; écoute finalement le téléphone sonner au plus profond de la nuit.
La silhouette en question va droit vers la mort et c'est tout ce que l'on sait d'elle.
Richard Brautigan s'est tué le 25 octobre 1984.
Il a écrit : Tokyo-Montana express.
C'est maintenant le nom d'un restaurant suisse. On n'y sert pas de steaks hachés finement et Jefferson Airplane ne passe plus du tout à la radio.
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