Qui savait qu'il savait

Festivus, festivus.
Tôt dans l’après-midi, on s’était reposé. L’ombre des persiennes était demeurée un mystère.
Sonnerie, mémoire, bis, le détail de ton épiderme à l’aloé vera, un machin comme ça. Futur antérieur ce tampon là, futur antérieur cette glace pilée dans le fond d’un verre. L’heure où un mot inique emporte la résignation affleure de peau où coule un ruisseau aux berges d'aloé.
Sans y penser, ta propre culotte glisse sur des chevilles engoncées dans des lanières neuves, mécanique futur antérieur.
Une toux, un regret, une promesse – Me, Myself and I.

Sapiens, sapiens.

I hate Paris sous cocaïne

Edgar, qui a un pull avec plein de losanges dessus, me disait : moi, ma mèche. Un bric à brac hérité crevait les toiles d’araignée organisées de sa garçonnière, prends garde au reflex de mon oncle qui est mort d’avoir trop écouté Frank Zappa sur du vinyl parce que le vynil (c’est comme ça, il ne savait pas ou se place le i grec) c’est chaleureux. À moins que ce ne soit mai 68 qui lui ait fait retourner sa veste et c’est quoi encore devenir cadre aux PTT.
Nous le vin ? C’est parce qu’on adore et le raisin rouge ça fait du vin rouge.
“Edgar, tu vas devoir te mettre rapidement au front national mon gars”.

Aucun livre ne dépasse de ta pile, Edgar, et moi, je pisse contre le vent.

Ils ont dû bosser

La promesse d'un été qui ne finirait jamais hante un coin de l'esprit de M. Lui, le merle, haut perché, ne cherche pas à dissimuler son envie de partir un peu plus loin et la TSF, les thés glacés - cette tâche sur le coin de votre nez.
De peur du vide, sur les toits de la rue St Denis.

L. se retourne fréquemment dans un lit, tente de reprendre son oreiller en main et songe / aux fils souterrains. Non, on ne peut plus vendre d'alcool après 11 heures, et alors J. se demande quoi faire alors.
Quelqu'un confond maintenant cette feuille tombée prématurément et le cochonnet, mais c'est trois fois rien. Ponctuellement, l'avion se fait attendre et c'est presser les touches d'un clavier.
Mais demain sera différent, et les choses frustrées n'auront plus lieu d'être, c'est à peu près comme ça :
un livre est acheté au Nord, qui ne sera jamais lu. Peut-être après tout que St Denis n'est pas une rue, mais une avenue,
un champ miné,
un arrêt d'autobus.
M., mais cette fois c'est un autre M., ne sait trop quoi penser de cela, et s'endort,
encore.